Le petit cercle

Je suis un verre d’eau clair
Elle est une rivière
Je suis une vitre
Ses yeux passent au travers
Souligné d’un sourire
Pourquoi toi
Je ne sais pas
 

Et déjà mes os se séparent
De la rivière en crue
Sœur liquide de ma folie
Mes vers se brisent
 
Je suis parti à la campagne
Élever des légumes
Pour la viande
Égaré au milieu de mon lit
N’essayez pas de me suivre
Ni de me comprendre
Je m'endors avec dans l'oreille
Le rythme de mon sang
Se confondant à sa cascade
 
Je ne viendrai jamais à bout
Et je vois des ronds
Des ronds dans l’herbe
C’est si joli un petit mousseron
Un petit mousseron
Tout frais tout rosé
Bonjour
Je viens te cueillir
La fleur entre les mains
Le mors aux dents
 
Et l’amour s’abreuve
Sur ce cercle
Si petit
Pourquoi toi
Je ne sais pas

Si je ressuscite j'aurais quel âge

Je fais grâce à ceux qui prient

Comme à ceux qui s'oublient

Ses inscriptions votives

Ses mélancolies expéditives

Reconnaissantes et envoûtantes

Poésie d'amour

Folle demande

Cherche des réponses

Avant de rejoindre

L'aurore du vide

Et la voilà anxieuse

Bornes et sarcophages

Se nichent sur sa route

Un vaste replat herbeux

À deux pas du bitume

Grimpant au lac bleu

Ignorés des foules

Haut perchés

Des tas de pierres

Dessinent les passages d'un jour

Et à travers une pierre
Mon regard oblong perçoit

La plus belle fleur du monde

La Gagée des champs

Mon cœur

Flirtant avec les pâquerettes

Est à moitié enseveli

Dans ses pétales pensifs

Et je suis là

Les yeux sur le plancher

Agrippés au plafond

Collés au sol

Tout est en bois

De chair rose

Patiné par l'émotion

D'un temps si court

Caressé par mes cils

Moins froid que la pierre nue

Mon être se couche

Sur ce champ jaune

Que le soleil chauffe

Et le cœur berce

Une voix me dit de partir

Rejoindre les étoiles

Un voyage éclair

Pour une nuit infinie

D'après une illustration Breakaway de Liliana Sanches

Je solderai mes réponses à vos commentaires « et je partira… »

 

J'ai sur mon écran

Une diagonale de vingt-deux pouces

Et quelques traces de doigts

D'index de majeurs

Le monde est à portées de mes mains

Derrière un amas de liasses

De pages Word

Griffonnés dans un style

Confondant l'intelligence

Avec une orthographe

Se moquant parfaitement

De la grammaire classique

Des palmes du canard

Enchaînées de l’académie

Ce n'est par provocation

Ou par vocation

Juste récréatif

Lire tous vos commentaires

Comme lire tous vos vers

Dans un tel chaos

Ô Fiat Lux

Hélice céleste étoile

Décolle-moi d’ici

Vers le pays des merveilles

Avant que je ne pollue

Le sol qui m’a vu naître

J’embrasserai alors la terre

D'un œil d'aigle

Qu'il peigna sur terre 

Une modeste poésie 

Et les yeux fermés

Je solderai mes réponses 

A tous vos commentaires

Citron doux de Menton

Clou de girofle d’Indonésie

Rose éternelle du Dadès

Lichen barbu de Laponie 

Saindoux de Sidonie

Et rappelez-vous de Soulage

La lumière vient du noir

A ce discours de la méthode

Il y a toujours l’exception

Qui confirme la règle

Un jour avant l’écume

Une présence exceptionnelle

Celle qui peut confirmer

La présence d’une règle

Et de ce coin de terre

Faites danser vos mots

Ni masculins ni féminins

Jouer avec vos cordes

Sans vous étrangler

Car je n’aime pas les enterrements

À cette heure du soir

Je viendrai vous commenter

Élévation amoureuse

 

Mes nuits sont plus belles que mes jours

Sans pain ni vin

En silence

Au détour d'un songe

S’élève mon être

Comme toujours

Le plus fou

Là-bas sur les berges

Du fleuve encore vierge

Sans écluse ni garde-fou

Assis

Couché

Allongé

Recroquevillé

Serais-je parti sans vous

Je dérive

Je plane

Je rampe

Je plonge

Assis sur un banc de poissons

Survolant l'écume rouge de la mer noire

Je dérive au milieu d'un désert 

De sable rose dans une tour d'ivoire

Couché au cœur d'un essaim d'abeilles

Chantant l'œil rebelle l'art gourmand

Je plane au-dessus d'une montagne sucrée

Habillée d'alcôves de miroirs galbés

Allongé sur une pierre en mousse

Chevauchée par la rosée fraîche

Je rampe corps figé sur la terre humide 

D'une forêt habitée de mille cierges

Recroquevillé avec mes pensées nocturnes

Cueillant cette fleur à la peau douce

Je plonge nez honoré à l'odorat sain 

Les paupières closes sur ma couverture

Et perdu

Mon île est apparue 

Seule dans la nuit

Chaude et toujours en vie

Drapée d'une soierie 

Envoûtante et transparente

Je vois battre sa chair

Sang et or d'un feu écarlate

Pose ses pieds nus 

Sur ce méandre de pierres plates

Légère

Dans cette flamme d'air 

Elle me rejoint 

Au sein de cette atmosphère 

Et commence un doux murmure

Sur cette couche d'émaux

La chambre aux fées

À la verticale

Au bout de mes mains

Un dolmen de granit

Symbole de puissance

Et de foi

Maintenant

Lentement s'affaisse

Disloqué

Amoindri

Déchu

L'eau glauque

Envahit son couloir souterrain

Ses chambres funéraires

La terre spongieuse l'aspire

L'attire vers l'irrémédiable

Engloutissement de l'oubli

À l'entour

La nature aux forces renouvelées

Semble perpétuer l'élan de la vie

Des grands chênes

De la prairie

La foi de l'homme

A déserté la pierre

Et la pierre peu à peu

Retourne au néant

Lucie

Petite fille des Alpes

Qui regardait vers l'avenir

Ils te souhaitaient pour toi

Et par toi

Que cet avenir soit digne du passé

Digne de l'amour qui t'a vu naître

Et le temps ne s'arrêtera pas

L'essentiel de son cœur

Sera occupé par l’amour

Un amour universel

Sans fard ni arrières pensées

Par l'amour de ses enfants

Et dont on se demande

Depuis qu'elle est rentrée

Dans nos vies

Et pour toujours

Comment elle pourrait nous manquer

Nous manquer avec son allure

Élégante et économe

Drapée d'une robe de soie

Ou voilée d'une blouse de coton

Variée dans son allure

Et dans ses humeurs

Puissante par son caractère

Qui lui donnera les eaux

Les forêts et les pâturages
La lumière de la nuit

L'étoile des neiges

Fidèle à ses origines

A son goût régulier

Aux caprices de ses désirs

Moins riches de vignes

Que de vergers de jardins
Et de prés fleuris
Elle contre balançait

Le monde à son image

Aussi nuancée à l’intérieur

Que dans ses paysages

Elle était une école d'énergie

De ressources étonnantes

Bravant la fatigue et le danger

Elle offrait à l'admiration

Et à l'affection

Héroïque aux heures tristes

Courageuse au quotidien

Un admirable élément de force

Et l'un des plus sûrs

Contreforts de sa splendeur

De notre existence

Petite fille

Aujourd’hui

Nous t’appelons Mamie
Et demain encore

Du cerveau-ordinateur à l’instinct

Fluidité des corps
Baignant dans l’eau vive
Cohérence cognitive
Où l’affect la mémoire
L’éthique et le raisonnement
Enduisent leurs cortex

Elle et lui
Au-delà des apparences
Profondes et légères
Ils s'aiment

Lucidité et folie douce
Inspirent la confiance
Être un artiste
N’est pas superflu
N'est pas qu'un travail
Ou un hobby
C'est une façon d'aborder la vie
De réfléchir
De créer notre avenir
Refusant d'imiter les autres
Ou de nous limiter
Aux idées préconçues
Nos couleurs sont uniques

Nous seul pouvons les exprimer
Et prendre notre place
Dans la grande mosaïque
Celle de la vie
De la foule d’internet
Dans le cœur de l’autre

Souviens-toi que tu mourras

Assez rare
Pour ne pas l’oublier
Ma dernière lecture
M’a chuchoté
« Le bel âge
Ne serait-il pas
Le moment pour lequel
Nous sommes nés »

Et sur la pointe des pieds
Après une longue marche
Le liant de mes ligatures
De vers et de couleurs
S’associe à mon esprit
Maîtriserais-je enfin ma vie
Ce liant qui cimente
L’homme à la nature
L'âme au cœur
L’amitié à l’amour
La joie à la peine
La vie à la mort
L’arme à l'œil

Et j’aperçois sur le toit
Celui de la vanité
Recouvrant le monde mortel
Une fleur sans pétales
Une peau sans couleurs
Une nature morte
Habitée de liants divers
D’inflexion de mépris
De rancune et de pitié

Assis dans le jardin d’hiver
C’est le mal de Charles Baudelaire
Enracinée dans une peau en fleur
Un crayon d’ocre rouge
Un verre vide d’eau de vie
Une sanguine écorchée
Reflétant sur la paroi de vers
L’empreinte de mes aïeuls
Celle d’un temps oublié

Un temps qu’il ne faut plus perdre
Pour ne pas s’oublier
En gardant un œil sur l'épée
Au-dessus de la tête de chacun
Nul ne sait de quoi l'avenir sera fait

Rions aujourd'hui
Car demain
Dieu nous invite

Y-a-t-il un poète sur ce blog

Il y a des jours

Dans la sphère céleste

La virginité se promène habillée

D'une lumière bienveillante et franche

Et éclaire le monde parallèle

Toutes ces âmes solitaires

Aux arêtes vives

Noyées dans une obscurité épaisse

Où aucunes ne lui répondent

Où de temps à autre

Un corbeau croît

À l'ombre d'un arbre mort

Il y a des nuits

Dans l'absence tangible

Quelques gouttes d’aveux ruissellent

Sur les courbes d’une sylphide

À la crinière légère et sienne

À la voix enchanteresse

Là où elle s'asphyxie et pleure

Sur le cœur d’un nuage triste

Et pourtant belle est la vie

Si l'on s'immunise du laid

Là où elle s’enlace sans en avoir l’air

Telle une liane à son berceau

Il y a des vérités

Où la culpabilité se promène

En symptôme dangereux

Voilà des signes qui souffrent de pureté

Et qui écorchent les âmes fanées

Suivre ses larmes

N'est-ce pas sombrer

Dans ses drames

Où nos sentiments sont jugés

Comme si nous étions coupables

De quelque chose

D'inavouable

Il y a elle

Dans un sursaut gracieux

Où une brume dorée du passé

La magnifie encore

Chercher le fluide heureux

Les couleurs vivaces de la vie

Celles qui rendent l’existence solennelle

Où une musique de chambre

Submerge les sens de la chair

L'entrée dans cette enceinte

Dont son aisance l’enivre

Et se révèle sans dire un mot

Il y a lui

Où dans un ciel ecchymose

Ses mains crispées à cette note rose

Parcourent ses hanches velours

Ses seins offerts à son intention

S’abordant ses vaisseaux pensifs

De fièvres et de nausées

Où son plaisir sa joie

Comme sa jouissance ses cris

Illuminent désormais leurs visages

Pour rejoindre l’herbe verte

Celle qui nous pousse heureux

Il y a la chance
Et ce n'est pas rien

Où le corps renoue avec la rosée

Sur la plus belle île dorée

Ou pour le plus long naufrage

Vers la plus lointaine destinée

Tout est histoire de chance

Cette chance dont à chaque instant

Nous demande de l’accompagner

De lâcher prise malgré le vent

De notre fragilité et timidité

Il y a le poète
Celui qui parle aux étoiles
Brillant dans le ciel

Le poète qui parle aux arbres

Respirant l’amour de ses racines

Le poète qui parle aux oiseaux

Voltigeant dans l’air du temps

Le poète qui parle aux hommes
 La voix aigre et juste

À ceux qui ne veulent pas l’écouter

Et qui se noient dans les larmes

Il y a tout 
Ne sachant rien d'autre qu'écrire
Une vielleuse pense au loin
Je ne chasserai rien d'autre 
Que les nuages la vie
Et comme dit Joseph Brodsky

« Si la vie à cet instant chancelante 

Allait enfin se remettre en chemin 

Tant que ma bouche 

Ne sera pas emplie d'argile

Elle ne pourra dire que la gratitude »