À qui

L'été n'a épargné personne
Les branches du saule pleureur
Ont plongé ses feuilles sèches
Dans l'encre de la rivière
Où désormais
S'élève la brume
Épaisse et fragile
D'un automne accompli

Bientôt le soleil
Lui percera le cœur
Et la nuit
Lui dénichera l'espérance
D'un nid de baiser
Beaucoup de mystère
Et de beauté

À ne pas croire
Sans importance
La lune danse toujours
Sur les paupières du temps
Qui submergent
À chaque printemps
Le carnet blanc du poète
Où toutes les lèvres des filles
Embrassent de nouvelles conquêtes

À l'orée des derniers
Bruissements d'ailes
D'amour et de liberté
Le saule pleureur a écrit
L'oreille abandonnée
À la musique d'Érik Satie
Ce vertige sans confettis

Révérence

Décoller encore un mot 

Lié à un sentiment aérien
Sur le point d'acheminer
Un air de liberté
À chaque cœur fébrile
Une colombe anonyme
Se faufile lentement
Dans l'œil de la peur

S'infuser d'une ordonnance
Croire en l'autre
À travers soi
Oser l'impression

Pour raviver l'encre
L'âme bleue cible l'exemple
Dans les mânes des ombres
À l'aube naissante

Animé d'un rêve
Le jour se dévide

Sous l'aile de l'incidence

L'eau de vie candide

Ablue la fée du logis
La plume est de sortie
Par surcroît un dernier motif

Pour crier des mots de foi

Dans le sillage de son parfum

L'harmonie regarde la coquille
Qu’elle vient de quitter

Je saisis ses chevilles
L'or de la suavité
Sans connaître l'alchimie
Tout l'empyreume naissant

La vie est cet extrait dénommé désir

Et lorsque Vénus apparaît
Ma langue reprend le thème
Où narcisse et chrysanthème
Se pendent à cet essai
Dans le sillage de son parfum
Je reprends mon recueil
Lâche la corde et l'orgueil
Cueillir le crépuscule des défunts
Je ne leur ai jamais dit
Je t'aime
Ni même à moi-même

Je ne me suis pas totalement accompli
L'oeuvre n'est pas finie

Il y a du vent dans mes poumons

Dans ma vie

Il y a la fleur blanche aux bas noirs

La cigale et la fourmi

De grands moments

Inoubliables et intenses

D'autres à oublier

Sans pour autant les nier

Au bout de la voie romaine

À l'ombre d'un vieil arbousier

Un homme en tenu d'Adam

Confirme mes meurtres poétiques

L'insomnie de ma vie

Il y a du vent dans mes poumons

La plume de mon oiseau m'a sauvé

Mon encre ne périra jamais

Ce n’est qu’en partie vrai

Tuer est d'abord une révélation

Une revanche à l'égard du temps

Qui t'amène là

Où personne ne veut finir

Pitié pour la femme qui pleure

Car elle a peur d’oublier

Le goût de mes lèvres

Dans ma vie

Il y a la fleur blanche aux bas noirs

Irma

Lorsqu'Irma éteint la lumière

La solitude n'attend aucun message

 Juste cette peur qui perce la chair
Plus pointue qu'une aiguille
Où est le ciel si vif
Que tu en oublies sa couleur
Écrasé sur une terre éclatée
Tu joues le jeu des vers
Ou des morts vivants

Il est temps d'aimer

Il est temps de s'éveiller

À la douceur de l'être

Avec l'aurore des anges

Et les verbes d'une colombe

À la charmante mort

D'une jeunesse couchée

Sur le divan d'un sablier

De graines de tournesol

À un sentiment de sécurité

Il est temps de s'unir

À toutes ses ombres

Qui caressent l'air

Peuplé d'esprit voltigeur

Aux Dieux du stade

Le risque est beau

D'aller toujours plus haut

D'escalader les murs sombres

À la posture flamboyante

Il est temps d'aviver

À la prochaine pleine lune

Tous ses battements d'ailes

Assoiffés sur le flanc d'un nuage

Qui entraînent en pleine terre

L'impossible vérité

Pour cueillir ses fruits défendus

Loin des marécages

Du monde matériel

Il est temps d'aimer

Cette beauté rugueuse

Dont le grain s'accroche

Légèrement à la langue

Élégance translucide

Sur la chair et tendre

Où les doigts courent

Sans anicroche

Ah l'amour et toujours

Banc d'essai

Au bout de la terre

Si on veut savoir où l'on va

Il faut savoir d'où l'on vient

Comme une blessure

Une saignée déchire

La peau d'une étoile

Suis-je tombé

Dans un univers parallèle

En imaginant la matière sombre

Au-delà de l'horizon cosmologique

J'écris des multivers

À cœur d'une inflation amoureuse

Éternelle aspiration

Ni passé ni présent ni futur

Juste une vibration de cordes qui résonne

La conversation m'engage

Celle qui parle de désir

Où « nos rêves sont un fil à plomb

Qui nous relie à la vérité de notre être »

T'es-tu déconnecté

Pendant ton séjour

Là où tu sais

Je n'ai pas réussi

Comment l'expliques-tu

J'angoisse

J'angoisse de retrouver mes vieilles habitudes

De tomber sur de vieilles photos

Et toi

Je ne me pose pas la question

Le temps n'a pas d'heure

J'écris aux étoiles

Là où tu sais

*

Hommage à Anne Dufourmantelle

« La douceur peut être une force majeure de résistance à l'oppression »
« Être doux avec les choses et les Êtres, c'est les comprendre dans leur insuffisance, leur précarité, leur immanence, leur bêtise. C'est ne pas vouloir rajouter à la souffrance, à l'exclusion, à la cruauté, et inventer l'espace d'une humanité sensible, d'un rapport à l'autre qui accepte sa faiblesse, et ce qui pourra décevoir en soi. Et cette compréhension profonde engage une vérité. »

Gripman

Lorsque l'homme se précipite

Le diable sourit-il

Sous mes pieds 

Entre Hyde et Lombard Street 

Les rails bourdonnent de plus en plus

Et passe à pleine vitesse
Chargé comme une mule

Aux heures de gloire

De la ruée vers l'or

L'icône de fer et de bois 

Le San Francisco Cable Car

Ses étincelles dévalent la pente

Sans perdre conscience

Et frappent si fort mon objectif

Que l'image instantanée 

Est un amas de copeaux de lumière

Où seuls se distinguent

Accrochées à la poignée

Les dents du Gripman

Un demi-tour attractif
Et le manège redémarre

Golden Gate Bridge

Un matin d'hiver en plein été

Mon petit gars mon amour 

Il ne m’était jamais venu à l’esprit 

Que je pouvais te faire pleurer 

Que je marchais sans être suivi

Je ne peux pas garder ça pour moi seul

Tout ce qui n’est pas vu s'efface

En embrassant l'aurore

La brume s'évapore 

Des ombres rouges apparaissent 

Et se dressent à la lumière endiablée

Une structure inouïe 

Surgit de nulle part

Chantant l'air pacifique

Admiration et vertige 

Sur le Golden Gate Bridge

Sidewalk

South of Market
Et tendu là
Quémandent
Tant de bras mauves
D'indifférence
De ces yeux sans logement
Se décroche la démence
Qui roule jusqu'à mes pieds

La libellule prend la plume
Mais ne parle pas sa langue

L'homme de Financial District ne réagit

Que lorsqu'il a du sang sur les mains

À l'air libre de Twin Peaks

Le ventre plein d'œufs
Vrombit une mouche bleue
Une araignée faucheuse l'observe

Et l'a piège dans sa toile

Le travail accompli

L'araignée s'en va
Tisser l'esprit du poète

Sacramento

À Old Sacramento

Je marche sur des planches
Qui chantent le Far West
Entendent siffler le train
Et les balles perdues
D'un duel au soleil
Sous le porche de la librairie vintage

Je vois dépasser d'une étagère 

La tête de Benjamin McCulloch
Avec une étoile de Shérif
Où Presumed Innocent
Et Farewell My Lovely
Cherchent preneur

La ruée vers l'or a quitter les quais

Mais un monstre d'acier noir 

Campé sur ses rails

Évoque avec force
L'effervescence de ses années folles

Où la liberté avait un prix

Libérés sous caution
Mes yeux descendent la rivière
Rejoindre la baie de San Francisco