Au bordel du livre
Dissimulée sous une pile
De fœtus suralimentés
Par les gardiens du temple
Une poésie anonyme se débat
Pour fuir
Le syndrome de l'imposteur
Elle veut se détacher de l’idée
Que seule
La publication à compte d’éditeur
Valide son authenticité
Son identité
L'existence même
De son créateur
Cette beauté pure
Infantile et mûre
Ce brin de liberté
Et d'innocence
Aimerait éviter le sanibroyeur
Cette fiction digérée
Par ces empereurs
De la pipe et du caleçon
Derrière l'image floutée
Le poète a sorti sa plume
Et choisi son récipient d'air
Dépose son encre
Sans passer par la case édition